悉的、混合着香水与味的成熟气息。他站在玄关，看着客厅里那个穿着丝绸睡裙、正弯腰摆餐的背影，咙再次发干。

        他想起高博说的那些话。

        深海。

        是的。他想要的，从来都不是游泳池的儿童区。

        他想要的，是深海――黑暗的、危险的、能将他彻底淹没的深海。

        第三章

        废弃化学实验室的窗玻璃上，沉积着多年雨水冲刷留下的矿物痕迹，像一幅幅抽象的地图。黄昏的光线透过这些浑浊的屏障，被过滤成一种病态的琥珀色，涂抹在斑驳的实验台和生锈的水龙上。

        余滔蹲在一张缺的椅子上，椅子仅剩的三条随着他胖躯的每次晃动而发出濒临崩溃的呻。他正盯着手机屏幕，手指烦躁地动――屏幕上是他母亲刚更新的朋友圈：一张在高档餐厅的自拍，妆容致，但眼角有掩饰不住的疲惫，文只有一句：“一个人的晚餐，也要有仪式感”。

        “。”余滔低声骂了一句，锁屏，把手机狠狠进兜。动作太大，椅子又发出一声尖锐的哀鸣。

        高博靠在窗边，手里着一支不知从哪个抽屉翻出来的、早已干涸的滴定。他用尖在布满灰尘的桌面上缓慢地画着几何图形：一个嵌套的三角形，然后是一个圆，最后是一串斐波那契螺旋线。他的动作准而专注，仿佛在完成某种神圣的仪式。

        “你妈昨晚又换人了？”高博没抬，声音平静得像在问今天的天气。

        余滔愣了一下，随即脸上浮现出一种混杂着愤怒、羞耻和某种扭曲自豪的复杂表情。他了嘴――这个动作在他脸上显得格外笨拙，像一条试图梳理羽的胖鹦鹉。

        “第八个。”他啐了一口，唾在灰尘中砸出一个小坑，“妈的，这次是个健房教练，肌比老子的还大。昨晚他们在主卧……搞运动。”

        他用“搞运动”这个词时，声音里带着刻意模仿的轻佻，但眼底深却藏着某种粘稠的痛楚。高博停下手中的滴定，抬起眼睛。他黑沉沉的目光像两枚钉子，把余滔钉在椅子上。

        “然后呢？”

        “然后？”余滔发出一声短促的、类似犬吠的笑，“然后吵起来了呗。不知那傻说了什么，反正我妈突然就开始尖叫――不是那种生气的叫，是那种……歇斯底里的、要把肺撕裂的叫。我隔着两扇门都听得清清楚楚。”

        他顿了顿，手指无意识地摩挲着膝盖上校服的褶皱。布料下，有一块新添的淤青，深紫色，边缘泛着黄绿，像一枚腐烂的果实。

        “那男的摔门走了，动静大得整栋楼都在震。然后……”余滔的声音低了下去，“然后她就砸东西。客厅里那三个景德镇的花瓶――我爸去年从拍卖会弄回来的，说是清朝的赝品，但也值好几万――全砸了。碎片溅得到都是，有一片还划破了我的脚踝。”

        他下意识地拉起。脚踝确实贴着一块创可贴，边缘已经卷起，能看见下面暗红色的血痂。

        “接着她就揍了我一顿。”余滔说这句话时，语气平淡得像在陈述“她了晚饭”，“用那个LV的包包砸的――金属链条抽在背上，贼他妈疼。还扇了我两巴掌，说我长得越来越像我爸那个王八。”

        实验室陷入沉默。远传来场最后一批打球男生的吆喝声，模糊得像隔着一层厚玻璃。

        高博放下滴定。他走到余滔面前，但没有弯腰，只是居高临下地看着他。琥珀色的光线从他后照来，把他的影子拉得很长，覆盖在余滔胖的上，像一层黑色的裹尸布。

        “她经常打你？”高博问。

        “嗯。”余滔耸耸肩，这个动作让他浑的肉都颤抖了一下，“从小就这样。我爸在外面养女人，基本不回家，回来也是拿点东西就走。我妈呢？她那些小白脸，没一个能坚持超过三个月的。他们要么受不了她的公主病，要么就是冲着钱来的，钱花完了就走人。”

        他抬起，黄下的眼睛里有种不属于十六岁少年的疲惫：“只有我能忍她。因为她是我妈，也因为……习惯了。从小我就是她的情绪垃圾桶，高兴了赏我点零花钱，不高兴了就把气撒我上。反正打完了她还会抱着我哭，说对不起，说她只有我了――妈的，每次都这样，跟演电视剧似的。”

        高博没有说话。他在消化这些信息，大脑像一台密的计算机，正在将余滔的描述转化为心理模型。公主病――一种源于童年溺爱、成年后因现实落差而加剧的自恋型人格障碍。用物质和暴力来填补情感空。施后的歉行为，属于典型的待-和解循环，旨在建立病态的依赖关系。而余滔……

        “你享受这个。”高博突然说，不是疑问，是结论。

        余滔的脸瞬间涨红：“放屁！我他妈――”