的、沉静的弧线，看不出喜怒，也看不出疲惫。

        林清韵每抄几个字，就忍不住抬起眼，快速地、偷偷地，朝对面看过去一眼。

        看苏瑾握笔的手指，修长，指节分明，稳稳地控制着笔尖的走向。

        看她虎口那片颜色已极淡、却依旧可辨的伤旧痕，在明亮的光线下，泛着一种接近肤本色的、极淡的象牙白，记录着某段不堪回首的过往。

        如此反复。

        心神不宁，手下的字，自然也跟着不稳。

        第一行字，便写歪了。

        不是一般的歪，是明显地向右下方了下去，像一排喝醉了酒、东倒西歪的小人。

        她心一慌，连忙搁下笔，想重新磨墨，借机调整一下心绪。

        可指尖刚碰到冰凉的墨锭，便忽然顿住了。

        苏瑾不知何时，已停了笔。

        正抬着眼，静静地望着她。

        那双眼睛，不热，也不冷。没有责备，也没有询问。

        就只是看着。

        可林清韵宁愿她瞪过来，哪怕是带着不悦的、冰冷的一瞥。

        瞪，她便知如何应对，低，认错，等待发落。

        可这种安静的、不带丝毫情绪的对视，让她觉得自己像一只被罩在透明纱笼里的飞蛾。

        怎么扑腾，翅膀怎么扇动，都挣不脱那若有若无、却无不在的目光。

        无所遁形。

        她低下，目光死死地盯着纸上那行丢人现眼的歪字。

        耳尖，慢慢地、不可遏制地，烧了起来。

        从耳廓最外缘，一路蔓延到耳垂，红得透明，几乎能滴出血来。

        从这天起，去书房伺候笔墨，便成了一件不成文的惯例。

        即便公文已誊抄完毕，她仍是每日午后前往。

        起初是事传话，后来便不用了。

        她去得早，便坐在小案前静静等候。

        去得晚，便轻手轻脚地推门进去，自己磨墨，铺纸，尽量不发出一点声响。

        苏瑾从未赶过她。

        也从未说过“以后不必来了”这样的话。

        她渐渐摸清了苏瑾的习惯。

        墨，要磨到不稠不稀，淡适中，在砚台里泛着油亮的、乌黑的光泽。

        公文看完，会随手搁在左手边的一个小书架上。