那画面一准能再次登上《信号》封面，标题《为帝国献出一切的雅利安勇士》，图是那个金发混拄着拐杖的模样，背景是医生泪的微笑，全国妇女看了都要哭手绢。

        男人站起来，收好折叠椅，递给戈尔德，不紧不慢走下楼梯，像乡绅在自家狩猎小屋的后院散步。

        去吧小兔，守你的骑士吧。明天游戏继续。但今天…他钻进车里，靠在座椅上，闭上眼睛。今天，狐狸需要换个舒服点的地方，好好想一想。

        下一秒，天边忽然炸开一片刺眼的白光，是照明弹，像一片人造黎明，照亮了那些焦黑的残骸，又缓缓黯淡下去

        男人翻了个，把被子往上拽了拽，反正狐狸先睡了。

        那么点东西还要分，慷慨的小兔。

        等到天一亮，公主就会从里出来，战地罗曼史的第二幕如期上演。而他？继续当他的包厢观众。

        真座椅发出一声细微的呻。想什么呢？他没给自己答案，只是任由车子在坑洼的路上，颠簸向前。

        他无端想起她蹲在路边啃胡萝卜的样子，就靠那点东西，能熬一天一夜？

        晨雾缓缓退去，如同幕布被一寸寸拉开，焦黑的断，倒塌的房梁，歪斜的电线杆，如舞台布景般一一浮现。

        可惜她挑错了人。圣骑士估计进了英灵殿也只能躺着喝酒，想到这，他嘴角的弧度深了一点点。

        咖啡杯在窗台上一磕，男人试图在脑海里勾勒出黑里的画面来。

        君舍目送着那片光熄灭，才慢慢收回目光。

        雄狮…大概还躺着，等兔子给他舐伤口。

        他笑了一下，那笑容隐没在漆黑夜色里，只有他自己知。

        男人抿了一口，眯起被蒸汽熏热的眼睛，望向那个方向。

        他又回到了那个废弃磨房，倚在观察孔边，手里端着今天的第二杯咖啡，便携式酒炉煮的，味尚可，比柏林总茶水间那些煮了三小时的泔水强上太多。

        他把脸埋进枕里。真丝质地，而凉，像蛛丝，像蛇鳞，像某种他习惯了的、不必细想的东西。远那些轰鸣像一出交响乐，指挥糟糕，铜喧宾夺主。

        她现在在什么？缩成一团靠着墙，像只倦极了的兔子，那副风一就倒的小板，还装强大。

        多完美的征兵宣传素材。

        “舒堡，”他忽

        昨天傍晚，他让舒堡在那片矮墙后藏了点东西，一罐午餐肉，两条巧克力，一小盒饼干，用防水布裹好，伪装成被遗弃的物资。位置选得不起眼，但又足够让那只杜宾在巡逻时发现。

        完美的安排。而且，如果不出意外，那只耐不住寂寞的风车，应该也要开始转了。

        兔子蹲在发霉的稻草堆上，眼睛红红的，小心翼翼把水壶凑到雄狮嘴边，喂一口，歇一下，生怕呛着他。

        她自己肚子饿不饿？这念冒出来的时候，他自己都不禁皱眉。那只小兔，从昨晚到现在有没有吃过东西？

        车子停在又一幢农舍前，男人慢悠悠上了楼，躺在那张行军床上，盖好已经铺好的黑色真丝被子。

        他闭着眼睛，却毫无睡意。脑子里全是那点光，那点顽固的，亮在废墟里的光。

        而他自己，全须全眼，站在几百米外喝咖啡，抽雪茄，看星星，实在不像话。

        自己饿了，就摸出那块的黑面包，掰出指甲盖大的一小块，嚼两下，再掰一小块藏起来，不是藏给自己，是留着等雄狮醒了还能再吃点。

        他只是在蹲风车。

        以为自己是什么，女战士，还是北欧神话里的女武神？骑着飞，在战场上挑选勇士的亡魂，带他们去英灵殿赴永恒的宴席？

        兔子还在那儿。杜宾犬依旧在外面转悠，书呆子猫鹰想必还在里翻他的草药。

        可那个问题还在，和那点光一样一直在那儿。

        ――狐狸对英雄报以最诚挚的同情。

不见得能站起来，大概率缺胳膊少，下半辈子需要人扶着才能走路？

        不是给她的，他在心里重申，这是给演员的酬劳，或者说，人主义关怀――红十字会那帮人最爱用的词。毕竟，战争时期，演员也不容易，骑士了真血，公主了真泪，他这个包厢观众，总该往台上扔几枝玫瑰。

        如果是我躺在里面……你会来吗？他没有答案，也许永远不会有。

        一夜过去，太阳照常从东边升起。

        那画面倒是有趣，克莱恩坐在轮椅上，像只被了牙的老狮子，而她在后面推着，小心翼翼，不离不弃，多么感人，多么崇高。

        兔子要守夜，是兔子的事。他闭眼听着窗外的炮声，那些声音很远，像裹在厚棉花里。